梦 · 赋格 · 行与尘

因为你， 废弃得以重生， 荒芜得以葱郁。 

 

平静的心得以重获悸动， 不能自已。 愁绪得以抚平，继而新生。 

 

为了爱， 我翻转世界， 亦翻转自己。

在读《旧约》，《写作》，还有其他的一些书。书名太杂，一时无法全部记起。内心无法平静， 若是无法寻找到赖以阅读的作品，心便终日惴惴不安。

 

表达能力日益变差，揣摸自己想要表达的意义，始终不得要领。陷入某种黑暗之中，无所遁逃。黑暗能掩盖一切，同时也暴露一切。你无法期待一个本身昏暗不明的东西能消失于黑暗之中。与之相反，周遭的黑暗将其本身摩擦得更为黑亮，更为透彻。本不是你期待的样子，逃避也无用。

 

发现写作让人摇摇欲坠的力量，选择远离，却更加激起心中的渴望。人总会有种迫向背逆本源的欲望，我不能将其隐藏，却也发挥不到尽至。经常有为了写作而写作的状态，认为这倒没什么不好。写作本就是生活。是写作，也是生活，除此之外，什么都不应该有，什么都不应该是。

 

 

渐渐陷入孤独的状态，丧失与他人说话的欲望，却时常自言自语。觉得需要把自己所想的说出来化为一种明晰的声音才能清晰自己所要表达的意义，却又不想说给任何人听，似乎说出来便又再不是自己最初的意图。知道为了写作所要付出的孤独，一种极为纯粹的一个人的状态。明白自己目前仍旧没有承担的力量，便停了空间的一切写作的工作。不想让自己本来的意图又变了去向。

 

杜拉斯认为，写作像是一种疾病。在我这里，的确成为了印证。我想要疾速的逃离这种慢慢消耗自我的过程，却又还是抱有极大的愿望想要写作。写作在我这里成为一种疾病，但也成为一种处在孤独里的拯救。现在还没有愿望将所写的放在公众面前，但却极愿意写给自己看。这个时候，写作更像是无穷黑暗中升腾起的一点烛火。不算温暖，但却明亮。

 

最后，写一些杜拉斯在《写作》中的见解。

 

 “人一旦孤独了便会丧失理智。一个形单影只的人已经患上了疯病，因为没有任何东西能使他不自言自语。”

 

 “身处一个洞穴之中，身处一个洞穴之底，身处完全的孤独之中，这时，你会发现写作会拯救你。没有任何一本书的主题，没有任何写书的念头，那就是身处或重新处于一本书前，那是一片空虚。那是一本可能的书。那是面临虚无。”

 

『三月已经，一切重新和煦而明亮

   窗框反射耀目而跳跃的阳光。太久的注视窗外的蓬勃，葱郁

   睁开双眼，在房间出现满目闪烁而滟潋的绿色。

 

   依旧温暖了，又是一季繁花

   枝叶在微风里诉说所有洋溢的温暖。

   窸窣的言语，细碎的笑靥。

  埋葬凋零的树叶，弄脏手掌，面颊。似乎一切幸福回返。』

 

 

写了一半的文字，不知怎样继续。这样的幸福，却似断了线的风筝一般惴惴不安。我没有理由再不快乐，我该笑，该躺在似水的年华里尽情绽放，做一场繁盛空前的梦。终究太盛情，抚断琴弦。一切声响撕裂在咽喉，哑口无语。

 

[是的，是的。也许你不知道，我已经很久不想主动说话，并且习以为常。]

 

 

经常在一分钟内想起幸福，决心相忘，然后投奔从前或以后的自由。下一分钟，却又再度失落，再度犹豫。然后麻木，不再去想，寻求一宿的平和安宁。无论如何，始终无法得到最终的状态，如此，神经质的漂浮于生活。我只想要安静，将自己埋头书本，不想看见自己纷乱无助的眼神。

 

[终于知道，面无表情，心无所念的穿过熙攘，是何等的突兀与落寞。不过，即已习以为常。]

 

 

十分自责，想要自己好起来。不想让亲爱自己的家人，朋友担心。不想这样的，可是却连病根也便寻不着，自己的近视也当真严重了。于是越找，越发变得浮躁。我想快乐，用尽气力与方法演习。结局明显，太累，太累，结束于一片苍白。我生病了。快乐仍旧，毫无线索。 

 

[其实，真的不用担心，茧已结厚，自然成盾。既已习以为常，终将出落坚强。]

 

 

要学的东西还很多。已经没有心绪气力无端猜测，却仍旧被向来固执的脾气左右，始终想要寻得确实的答案。应该学会对一切磨棱两可也习以为常。聪慧得不到一切答案，别人也无法给。要用不情愿，去学得一个习以为常。从此，刀枪难入。

 

[一分钟前如此想到，然后推翻。如果这样让我再无情感，再无痛痒，宁可伤痛周身，也无论如何

不要，不要这个习以为常。]

 

 

暂且无话可说，依旧保留姿态，继续无终等待。如果改变，就让我收拾完整，带上吾心，及所有记忆。去看你们的微笑，重新来临。